Cenizas

Fuimos a esparcir sus cenizas allí, en aquel campo romo, harto de horizonte, donde unos pocos  eucaliptos se atrevían a desafiar el sol de una llanura tirada a cordel. Era el mundo de su infancia, la de mi padre, donde solía cabalgar a pelo los caballos de la estancia y perderse en el monte con una escopeta. “Don Roberto”, el campo de la familia, en el corazón de la Provincia de Buenos Aires, a menos de diez kilómetros de Trenque Launquen, aquel pueblo lleno tiendas de tractores y camionetas con escopetas en las lunetas, estaba siempre allí, en sus historias, en el recuerdo.
Era verano y el campo tenía aquel color verde reseco, lleno de tonos tostados, nácar y melocotón de la sequía. El pasado contado había suplantado la figura de mi padre, que ya solo era cenizas, unas pocas en una caja de madera que mi hermana Cony llevaba en una bolsa de “Supermercados Día”. Cony se dispuso a esparcir el primer puñado. Yo tomé otro, notando entre las escamas grises el hueso molidos que la abultaba.
Un caballo relinchó en el campo. Nadie sabía de donde había aparecido, venía trotando de algún lado. Corrió a un lado del alambrado, desbocado, entre los girasoles cabizbajos, como una aparición equina. Cruzó la tranquera, cien metros por delante, y regresó galopando con fuerza hacia nosotros por el camino de tierra. Era una yegua vieja, de color café con leche. Sus cascos levantaban un polvo  que, por la falta de viento, se quedaba allí inmovilizado. La yegua pasó a nuestro lado y se perdió en tras el arco de entrada de la estancia.
Nadie se movió de su sitio ni hizo comentario alguno, paralizados.
 

Texto: Matias Crowder

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