Marzo #001

OTOÑO El mira los barcos alejarse en la distancia y el sol reflejado en el mar recordando esa luz en otra costa. En las cartas llenas de vida de ella siente ese calor, y por unos momentos le parece que estuviera a su lado, sentado con ella en el puerto. Pero levanta la vista y … Sigue leyendo

Enero #001

  LA SOMBRA Decidió que nunca se separaría de ella, así que buscó el ángulo perfecto. De vez en cuando miraba para ver si seguía allí. Un día la perdió y desde entonces ya jamás se ríe de nadie ni siquiera de ella, esté dónde esté. Hoy la llevó junto al mar. Texto:Carmen Martínez Marín

Octubre #002

  MAMÁ, NO QUIERO SER ARTISTA Los niños se reían mucho cuando aparecía con un sombrero de copa de color rojo y una casaca raída y brillante. El momento que más gustaba era cuando pasaba por debajo de un andamio conduciendo una especie moto y le caía un cubo lleno de confeti de color azul … Sigue leyendo

Octubre #001

PRIMAVERA Sentada en el puerto, observa las gaviotas flotando como boyas en un mar turquesa. Siente el calor del sol en sus pantalones oscuros, en la madera del muelle, y recuerda los paseos sobre esas mismas tablas, tratando de imaginar que estará haciendo él en ese momento. Aún recibe sus cartas; pero se están espaciando … Sigue leyendo

Julio #005

BILLETES DE IDA A NINGUNA PARTE Te llevaste las escapadas románticas a Parises y Nueva Yorks, el turismo culinario por el norte de España, las ganas de conquistar el mundo armados únicamente de una mochila y una cámara, analógica siempre… Las ansias de aventura y las horas eternas en aviones imaginarios saltando entre husos horarios, … Sigue leyendo

Prólogo

«Cuiden sus lápices, sus libros y cuadernos, porque quizá no dispongan de otros en todo el curso. Estas herramientas, esenciales en nuestra cultura, son ahora bienes escasos». Aristos Theodoridis, catedrático de Historia de la Universidad Paneuropea de Ginebra, inició con tal advertencia su primera clase de 2043. Luego alineó varios objetos en su pupitre, e … Sigue leyendo

Julio #004

Clandestinas A diario, tras la misa de once, las señoritas Echevarría pasean su elegancia mojigata —zapato de medio tacón, falda bajo la rodilla— por la Avenida. Se diría que no solo se preocupan de coordinar cada prenda dentro de la misma gama de color, sino también de establecer un contraste armónico entre las de ambas: … Sigue leyendo

Julio #003

LA PLAZA El anciano observaba el suelo de la calle con fijeza. Toda su vida estaba allí, en esa plazoleta. Sus zapatos de colegio, saltando las baldosas. Recogiendo del suelo el pendiente que su mujer había perdido durante la boda. Los apresurados pasos para ir al hospital, donde abrieron los ojos por primera vez sus … Sigue leyendo

Julio #002

  OCRE, VERDE, AZUL Y GRIS Corre. Ríe. Canta. Huella el ocre del camino contra el viento. Hasta dónde la vista alcanza, se encrespa el mar de verde trigo. El canto se eleva y se confunde. ¿Es la melodía azul o quizás su risa, el cielo? Crecen grises nubarrones. Pronto parece que siempre estuvieron allí. … Sigue leyendo

Julio #001

EL CAMINO DEL OLVIDO Me elegiste, me besaste, me quisiste, yo era feliz. Ahora me he quedado petrificado, me has dejado tirado como un muñeco, yo me quedo sin vida, y no volverá a latir el corazón. Que el camión se lleve parte de mi, fuera de todo este infierno mental, al Edén de un … Sigue leyendo

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