Febrero 2014

 

Momento críticoMomento crítico

 

 

 

 

 
 
Le miro y veo unos ojos, y una boca, y unas cejas, y unas arrugas en las comisuras de sus labios, pero por mucho que lo intento no encuentro en esas facciones nada de lo que hace dos años me enamoró. Veo como su boca se mueve, y se que me está hablando, pero soy incapaz de escuchar nada de lo que me dice, todas mis neuronas se están esforzando en averiguar cuando y de que manera nos convertimos en extraños, y sobre todo, como es que aun ayer le reconocía y ahora, de repente, como si se hubiese activado un resorte dentro de mi todo hubiese terminado. Y porque si ya no siento nada, tampoco quiero dejarlo ir.


Foto: Marc Villalba Texto: Julia Leirado

clandestinasClandestinas

 

 

 

 

 

 

A diario, tras la misa de once, las señoritas Echevarría pasean su elegancia mojigata —zapato de medio tacón, falda bajo la rodilla— por la Avenida. Se diría que no solo se preocupan de coordinar cada prenda dentro de la misma gama de color, sino también de establecer un contraste armónico entre las de ambas: rojo vivo frente a azul gris, castaño frente a verde hoja, violeta frente a anaranjado. Vuelven a casa a mediodía cargadas de pequeñas compras, unas madejas de perlé, un bote de laca de uñas, media docena de bizcochos borrachos.

Aquí solo vienen al caer la tarde, de una en una, sin arreglar y con el aire apresurado de quien se ha quedado sin sal o busca una farmacia de guardia. Gertrudis siempre pide ginebra, Enriqueta prefiere el coñac.


Foto: María Sol Texto: Elisa de Armas

 

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